Du Die Wohnung trägt deine Handschrift: Das Willkommen-Schild an der Eingangstür. Vierzig Pflanzen in sieben Zimmern und auf dem Balkon, denen es größtenteils gut geht. Fünfunddreißig verschiedene Teesorten im Küchenschrank. Zwei Flaschen Baileys (eine angefangen, eine auf Vorrat). Ein Dampfradio und eine alte Schrankuhr, beide nicht in Betrieb. Magnetschilder am Sicherungskasten. Der Apotheken-Notdienst-Kalender an der Pinnwand. Ein Zeitschriftenkorb mit Reisekatalogen, dem WWF-Magazin und der aktuellen "rtv". Ein Stapel mit Büchern, von denen du immer drei gleichzeitig zu lesen scheinst. Eine Salzkristalllampe für das Raumklima. Selbst getöpferte Schalen und Blumenvasen. Shakira im Wohnzimmer-CD-Player. Pettersson und Findus im Schlafzimmer. Muscheln neben der Badewanne. Steine im Flur. Ein Staubwölkchen, das deinem Blick entgangen sein muss. Zum Trocknen aufgehängte Blumen in der Speisekammer. Eine alte Kommode mit alten Schwarzweißfotos drauf. Tassen, Kannen und Vasen aus Großmutters Zeiten zur Dekoration. Das falsche Kalenderblatt vorne (weil das Bild schöner ist als das vom aktuellen Monat). Eine leere Wärmflasche, die auf ihren nächsten Einsatz wartet. Der Massageroller griffbereit. Dein Schnullerbacken-Bild auf dem Aktenregal. Die dicken Strumpfhosen auf dem Wäscheständer. Deine Kuscheldecke auf dem Sofa. Ein Traumfänger über dem Bett. Dein flauschiger Pyjama überm Stuhl. Ein Taschentuch unterm Kopfkissen. Die Erinnerung an deine Stimme. Dein Gesicht vor meinem geistigen Auge. Der Duft deines Körpers. Auch wenn du nicht da bist bist du da. Mario Haßler

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