Frühling, scheibchenweise Mühsam aus einem begrenzten Wortschatz herausgekramte Zeichenfolgen, notdürftig und unbeholfen eingepfercht in ein grammatikalisches Gestell, scheitern in dem Versuch, ein Gefühl der Gefühllosigkeit wiederzugeben. Innen: weder manisch-euphorisch noch himmelhoch depressiv, eine Leere, die nicht stört, denn sie ist mit Vakuum gefüllt, ein Herz, das nichts weiter als Blut durch den Kreislauf pumpt. Außen: der Frühling ist da. Und jeder Sonnenstrahl, jeder Regentropfen, jedes Vogelzwitschern und Balzgekrächze, jeder Dufthauch von feuchtem Wald und bejahenden Blüten, wirken in einer massiven Gesamtheit von außen auf mich ein. Sie arbeiten sich millimeterweise durch die Hülle, füllen ganz langsam das Nichts mit Leben. Und Hoffnung. Mario Haßler

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